Blog di Dante Paolo Ferraris

Una giornata afosa, seduto su una panchina in attesa che le lancette dell'orologio facciano scattare l'orario di apertura della libreria.
La strada è semideserta, le poche persone che si aggirano sono gli anziani che cercano di camminare stando sempre all'ombra, trascinando anche i loro anni insieme alla sportina della spesa. I bambini giocano in un angolo della via, incuranti del solleone. Il suono di una sirena di una ambulanza sveglia i viandanti dal torpore della canicola pomeridiana.
Le persiane delle case sono tutte chiuse, come se all'interno gli abitanti vi avessero trovato rifugio per scappare dai raggi solari e dall'umidità che infastidisce. Due ragazzini con lo skate si divertono a saltare tra i gradini dei marciapiedi, godendo di un orario in cui anche le automobili che transitano sulla stretta via sono poche e solo il rumore delle rotelle degli skate che si allontanano sul dissestato marciapiede, realizzato con antiche pietre di lucerna, rende viva la strada.

L'hashtag in francese è chiamato mot-dièse, letteralmente "parola diesis", proprio come il segno musicale usato sul pentagramma.
Lo sciovinismo dei cugini d'oltralpe, ci fa da un lato sorridere, ma dall'altro dimostra la strenua difesa della lingua nazionale di fronte al dilagare dell'anglicizzazione delle parole pronunciate quotidianamente. In Italia, paese narcisista per eccellenza, non solo favoriamo l'adozione di nuovi termini stranieri, ma amiamo molto tutti quei neologismi di origine angloamericana. Perciò esempio, non traduciamo letteralmente "MOUSE" con "TOPO", ma gli attribuiamo un significato diverso, facendolo diventare, di fatto, un neologismo.
Anche la parola computer è entrata a far parte del dizionario quotidiano, alla stregua "hardware" e "software", mentre i Francesi, come pure gli Spagnoli, hanno tradotto questi termini nella loro lingua natia e risulta perciò difficile leggere documenti e scritti pubblici che riportino terminologie angloamericane. Cosi il computer diventa "computadora" per gli spagnoli e "ordinateur" per i francesi, come mouse diventa "souris d'ordinateur" per i cugini d'oltralpe e "ratón de la computadora" per gli spagnoli, anche se in verità nel linguaggio popolare si usa mouse.

Percorrere un tratto di città seduto su uno dei tram di Lisbona è sempre piacevole, è come immergersi tra le persone in una città tutta da scoprire, dove voci, profumi, musica e costumi offrono al viandante come il sottoscritto un aroma tutto particolare, una forza adrenalinica di continua ricerca e di voglia di scoprire ed assimilare. Scendiamo al capolinea in Praça S. João Bosco, vicino al Cemeterio dos Pranzeres. L'enorme Cimitero dei piaceri, costruito nel 1833, è una città nella città. Sontuosi mausolei e povere sepolture sono posti l'uno accanto all'altra dove riposano anche molti personaggi illustri della storia portoghese. La sua realizzazione si deve alla necessità di dare sepoltura alla moltitudine di morti causata da una epidemia di colera che colpisce nel 1833 la città di Lisbona. Il termine "Pranzeres" deriva dal nome della vecchia fattoria che sorgeva dove attualmente c'è il cimitero. Purtroppo non abbiamo il tempo di farci una visita e comunque non credo che sarebbe apprezzata dal mio compagno di viaggio. Io invece sono attratto dalla possibilità di poter incontrare gli illustri personaggi portoghesi che vi sono sepolti, sopratutto attori, cantanti, scrittori e personaggi televisivi. Qui vi fu sepolta anche la fadista Amália Rodrigues, poi traslata al Panteão Nacional su forti pressioni dei suoi ammiratori che riuscirono a far modificare la legge che prevedeva di lasciare trascorrere almeno 4 anni prima di autorizzare la traslazione.

Pessoa, con l'eteronomo di Sores nel "Livro do Desassossego", così descrive un inizio di giornata nella Baixa: "Nella leggera nebbia del mattino di mezza primavera la Baixa si sveglia intorpidita e si direbbe che il sole sorga lentamente. C'è un'allegria tranquilla nell'aria semifredda, e la vita, al soffio leggero della brezza che non c'è, rabbrividisce vagamente per il freddo passato, più per il ricordo del freddo che per il freddo, per il confronto con l'estate prossima che per il tempo attuale. I negozi, eccetto i caffè e le latterie, non sono ancora aperti; ma la quiete non è torpida come quella della domenica: è quiete soltanto: una traccia bionda si preannuncia nell'aria che si apre è l'azzurro si colora pallidamente di rosso attraverso la bruma che scema. Il nascere del traffico rareggia per le strade, risalta la distanza fra pedoni e nelle rare finestre aperte, in alto, anche alcune figure cominciano a albeggiare. I tram disegnano a mezz'aria la loro sagoma mobile gialla e numerata. E di minuto in minuto, in modo sensibile, le strade si popolano". Anche noi ci alziamo presto per raggiungere il parco delle Nazioni e siccome non è la mezza primavera descritta da Soares, ma è autunno e la giornata si presenta piovosa, fredda e ventosa, prendiamo la metropolitana per raggiungere il nostro obiettivo.

Raggiungo così una delle piazze più famose di Torino, che da sempre è chiamata Piazza Carlina anziché utilizzare il suo vero nome di Piazza Carlo Emanuele II; credo che ormai i postini si siano adattati a questa doppia denominazione.
Il motivo di questa dicotomia sembra risiedere nella storia della monarchia sabauda. La reggente Maria Giovanna Battista di Savoia-Nemours, moglie di Carlo Emanuele II, fece progettare la pianta della piazza da Amedeo di Castellamonte, che la ideò a forma ottagonale. La piazza venne creata nel 1673, in direzione del Po, pensata come spazio pubblico della città nuova. Carlo Emanuele II fu un personaggio molto particolare e attento alla vita di corte, ma contestato e attaccato dalle malelingue popolari per il suo essere troppo effeminato. Si sospettava infatti dei gusti sessuali del sovrano, causa anche il fatto di non essere stato in grado di avere un figlio dalla sua prima moglie Francesca Maddalena d'Orleans. Le maligne voci diedero così vita all'ormai riconosciuto toponimo Piazza Carlina.